nostalgia de baños públicos

no nos educaron bien, pero fue divertido

2011-08-29T19:44:00.000-07:00

Decir siempre no
la otra vereda es más larga
y con graves problemas de iluminación
No contestarte
nunca con la verdad
no hay esperanza
tiempo
tierra
roble
permanecer
no tiene sinónimo
yacer en las vías del tren
el árbol cansado de la Historia
NO HAY OTROS PARAÍSOS QUE LOS PARAÍSOS PERDIDOS
los más abyectos vicios
la maldad
la debilidad
la pena
verte cantar de memoria
una canción con letra graciosa
peter pan de plazoleta.

yo sé que aún te acuerdas del barrio perdido

2011-08-29T19:40:00.000-07:00

Bailemos el pie de cueca en todas las esquinas, en todos los semáforos y parques. Todos esos lugares que conocieron nuestra historia alguna vez. La historia que estaba escrita en cada pared, en cada pupitre y en cada baño público. Esa historia que al cloro y al tiempo nunca les gustó.

la vivi criminal

2011-05-29T14:43:00.000-07:00

la goloniña el goloniño niña-mujer siempre te levantaban el jumper los calzones con algún dibujito inocentón pero no llorabas y él tampoco lloraba se tragaba la pena escribiendo NUNCA JAMÁS en las paredes de su habitación en este espacio suburbano donde le dedicaba poemas a los niños perdidos al Principito también porque era rubio y porque no iba a crecer ni siquiera con milo te sentabas en el fondo de la sala disfrazado con un nombre de mentira con el mismo que moriste la noche prometida la que sucede a la pichanga o al cumpleaños fatal regalo sorpresa caballito de plástico juana de arco juana la loca juana tres cocos me duelen los cocos una vez al mes la expiación de las culpas de los caprichos poperos nos gustaba bailar juntas las coreografías mintiéndonos a cada una es que nadie baila bien sin los efectos del alcohol cuando prende la chispita la homogénea la heterogénea esa que siempre precede a la noche prometida

infección (r)urinaria

2011-05-21T08:30:00.000-07:00

1) El diablo no sabe mi nombre
ni tampoco este lugar
que nunca fue
-ellos no lo saben-
Esta ciudad guarda
las sílabas de la crónica
de una vida poco interesante
las guarda
como el reloj
guarda los escombros
de una casa incendiada.

( hay una casa incendiada
en los suburbios
de este mapa mal dibujado)

2) Nadie busca su identidad
al otro lado del espejo
Nadie busca su tranca sexual
disfrazada de conejo histérico
detrás del vidrio empañado

(Soy una multitud de Alicias
con ojos translúcidos
y dolor de cabeza).

3) Somos los parientes lejanos de Nadie
primosobrinoentercergradoputativo
Nadie vive de urbes desiertas
en donde las plagas
acabaron con todo vestigio
de nuestra estancia.

nota al pie de la página

2011-05-21T08:29:00.000-07:00

en cada cuaderno, tu carita desteñida

lista

2011-05-01T15:16:00.000-07:00

ir a la farmacia y confundir a las pastillas con tus ojitos perdidos en alguna nínfula de invierno.superar la deformidad, dibujar bien. volver a escribir y no tener más pena de no poder hacerlo. dejar de escuchar las canciones tristes de la banda de tu amigo. buscar al señor Violencia y esperar que el polvo vuelva, para no repetir las frases, las del mes de María, las que aún retumban en la cabeza, en las paredes altas de esta iglesia victoriana( data de a fines del s.XIX). ya no puedo citar a gente inteligente//////////////////dejar de tener miedo.

no quiero tomar clorfenamina

2011-01-29T09:34:00.000-08:00

"- Cuando maduras el corazón muere
-A quién le importa
-A mí"

Y los adultos se ríen
escupiendo la pena
porque el poder político
no es el poder del amor ( data Edad Media)
POLIAMOR
muchos amantes-por ejemplo Kafka
equidistante a los bichos
que catan vino con termómetros-
son los suicidas de la primavera
alergia a la lascivia de las flores
miedo a ver esa película
miedo a recordar el diálogo exacto
miedo a que ya no te importe
que el corazón muera
que el aguijón de una abeja
se ve reducido al alza del gas
que el sueño indefinido
entre amapolas
se perdió
como en la elección del presidente.

el poeta NO es un pequeño dios

2010-11-30T09:48:00.000-08:00

(no le alcanza ni para el monaguillo puberto profanado por nuestra santidad)

Vicente
el mundo está jodido por tus ojos
fallé
no, fue el corazón
-vergüenza de goloniño-
o fue esa sustancia pegajosa
que llena todos los espacios faranduleros
de tu alma poetry-creadora
lameculos parisinos-¿quién no?

Mujer ¿ irías a ser puta
que Dios te dio esas piernas
tan abiertas
como el mar y el horizonte
como el horizonte y el mar?
Tú eres el mar, minúscula deidad
tú eres el mar
y los corpúsculos travestidos
del cielo de la noche.

Caes, sin un paracaídas
de mala calidad
que pueda acarrear
tristes acontecimientos
y niños perdidos
-las visceras de adolescentes tristes
que adornan las vías del tren-
pero olvidaste los trenes
apareció ella
la espuma del mar
y ella
tal cual Venus de Boticelli
naciendo de la concha
tu madre
descansa
sin apretar los puños
Vicente ¿ irías a ser Dios
porque la Edad Mezquina
ya te abandonó?

la peor frase

2010-11-15T08:51:00.000-08:00

Tú me quieres con siete años
tú me quieres con mis manos pegajosas
tú me quieres con mis plegarias sodomizadas
tú me quieres con coca-cola
tú me quieres con todo el neoliberalismo violento
tú me quieres bien ilustrada
tú me quieres bajo los puentes
tú me quieres
tú me quieres
tú me quieres
escribo en la puerta del baño
en cada milímetro de papel confort
confortable
pero tú no los lees
no sabes leer
los botas
como los versos cursis de Neruda
que nunca te aprendiste
en el colegio
Tú me quieres
tú me quieres en Isla Decepción
tú no me quieres
ni bajo la noche estrellada.

(homenaje)

niña-mujer

2010-10-14T17:39:00.000-07:00

I.
De uniforme
niñita-mujer
como una ola nostálgica
grotesca y descomunal
niñamujerniñitamujercita

II.
Te invito a un paseo
ahogado por la ciudad
a la espera
de alguna nínfula de uniforme
de sus piernitas
sus insignias que ocultan
la líbido vertiente de fieles
sus piernitas
las piernas de una niña-mujer
no sufren de apoplejía.
conciencia de extremidades
son de todas las formastamañoscolores
las más cansadas de todas

III.
Los hombres maduros
tienen miedo a toparse
con la mirada de una niña-mujer
porque sus pupilas
son el viejo proyector
y los asientos de la micro
son las butacas pegajosas
que acompañan
la película porno del momento
“garganta profunda”
la niñita se des-abriga
al calor del invierno
“secretos de alcoba”
escribió en su diario
él que no tiene llaves
“esclava anal”
ella sonrojada, se ríe
“le sexi qui parlé”
tiene miedo de perderse y encontrarse
con el olor a infante de súcubo.

IV.
Sus risitas
tapan esa pena cerda
que llevan puesta
debajo del uniforme
entre el sostén y la blusa
entre la blusa y el sostén
esa pena que nunca se va
hasta que le suceda
otra generación
de piernas perdidas.

dislexia provocada por los diarios locales

2010-09-07T17:54:00.000-07:00

a) A mi papá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el cepillo de dientes en la boca.
A mi mamá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el pene de mi papá en la boca.

b) Las niñas-mujeres siempre caminan bien frunciditas para que sus piernas sean como la puerta con candado, esa que resguarda la morada de la burguesía.

c)Jack Nicholson es a Anthony Hopkins
como charango es a ukulele
ukelele es a Anthony Hopkins
como charango es a Jack Nicholson

d)La ropa tendida, estilaba como la culpa de las autoridades cuando escuchan el evangelio cada domingo, en su iglesia opus dei.

e)Y veíamos “Jesús de Nazaret”, una y otra vez con la conciencia más reseca que el rostro curtido por los años y la mala educación de mis abuelos.

f de final) Quizás tejerte unas lagrimitas/ bajando por tu cara/ para que tengas pena /igual que yo.

No soy la hija de los parques en otoño

2010-07-12T17:45:00.000-07:00

"(...)Siento nostalgia de parques abanonados
donde la mala hierba borre todas las huellas
y donde arbustos descuidados estrechen los caminos(...)"
La última Niebla-María Luisa Bombal

Nunca fui la hija
de los parques en otoño
no fui la hija
de un escritor postmoderno
ni por poco la de una loca
limpiando cada espacio de su casa
porque entre tanto detergente
y alergia por el polvo
cree que va a encaminarse
por el sendero de la felicidad
aunque se por el día
que dure la casa limpia.

No soy la hija
de las fiestas adolescentes
esas con amigos superpuestos
y hartas drogas
para olvidarse un ratito
de las promesas y los sueños
que recitaba un presidente invisible
mientras yo dormía.

Fui la hija
de las risas desesperadas
y las conversaciones incómodas
La de la pena forzada
y pasada de moda
La que nunca se para derechas
porque la mochila del miedo
le está carcomiendo
de a poquito
las vértebras

Y ahora
y ahora
y ahora

No soy la hija de nadie
soy la bastarda
de este parque sin piletas.

2010-06-11T18:28:00.000-07:00

Rose is a rose is a rose*
el nombre de la rosa no está en ella
ni siquiera entre sus espinas
el nombre de dios no está en dios
ni en las pupilas dilatadas
de los santos de la catedral

No está-no está
y yo no quiero encontrarlo

Rose is a rose is a rose
me gusta comerme las flores
tienen buen sabor
casi como el de la hostia a mediodía
un sabor que viene y va
tal palomas blancas
afuerita de la iglesia
ese sabor semi invisible
de mis manos en la oscuridad
de una rosa en la oscuridad
como si no se viera
como si no existiera

Rose is a rose is a rose
se borran los rayados
de la pared
una vieja compró
pintura nueva
y ellas
rosas viejas
se confunden
con otras flores
de otro jardín
ya no están-ya no están
y yo tampoco estoy.

*Blanca Varela

yo siempre me quise llamar Magdalena

2010-04-09T20:25:00.000-07:00

(esto me da un poco de vergüenza)

Estoy en lo más alto del río
no sobre él
porque no puedo
no puedo como Jesús
Jesús con una guitarra eléctrica
Jesús superestrella
Jesús es un rockstar con lentes de sol
bien oscuros
no puede ver
ni siquiera puede ver a las magdalenas
con quienes se acostó
durante treinta y tres años

Hay un fan club de magdalenas

Te van a llorar todos los domingos
prenden velitas sin olor
en tu tumba
son más baratas
las prenden en medio
de las fotos y los autógrafos
que algunas vez les diste
y no las ves
y no me ves
tampoco me escuchas
ni me escuchaste
cuando me salía sangre
por la corona de espinas
no me escuchaste
cuando te gritaba
afuera de la catedral
no me escuchaste
cuando miraba con fervor
tus ojos celestes de renacimiento,
consentido
no me escuchaste
cuando me bebí todo tu líbido
Y yo si te escuchaba
iba a todos tus conciertos
pagaba más del
seis
seis
seis
por ciento
para que los muchachos de tu banda
pudiesen manosear, sin molestias
ni reparos
a las groopies menores de edad
que coreaban con vergüenza
todas tus canciones.

Yo te escuché
cuando mordí tu cuerpo
blanco y caro como el mármol
de todos esos edificios bonitos
donde te gusta ir pasar
tus vacaciones.
Y mi abuelito de la calle
te escuchaba
y todos creían
que tú si los escuchabas
todos creían
todos te creían
no te crucificas
ni en las esquinas de la ciudad
no me crucifico
ni en las esquinas de tu cruz
ni en el reino de los cielos
tu cielo azulado
porque no eres mi padre
ni mi esposo
eres tan divo
no me saludas
si yo siento tu aliento
hedor a hostia inerte
me coso unas alitas
para que te fijes en mí
un hola, no
no me saludas
porque te crees estrella de rock.

2010-03-07T07:09:00.000-08:00

Son siempre
todas las manchas
atrapadas en tus sábanas
esas que ni el más poderoso detergente
pudo remover
te mintieron
te mintieron todos
los colores de los globos
en tu cumpleaños
los invitados
esos regalos unisex
de pocos pesos
envueltos en un papel
parecido a las hojas del diario
que le gusta leer tu papá
el mercurio-también-
miente
los dioses no deberían mentir
o maybe, la perfección
se acuesta con la mentira
la perfección es de mentira
como los senos de esas barbies
que soñaban ser tú
y tú soñabas ser ellas
una Barbie ebria
vomitando sus amores imposibles
en el baño.

Anda a acostarte
con tus amores imposibles
los que nunca te besaron
los que nunca sus manos
se perdieron
en los accidentes geográficos
de tu vestido
y sólo te va quedando
las manchas
que queman tu piel
cuando te tapas
con las sábanas

la muñeca lleva un chip

2010-02-20T07:34:00.000-08:00

Esta ricura eructa
los pequeños exigen un mayor grado
de realismo y sofisticación
Es regordeta y risueña
los niños pueden ejercer su tiranía
la niña-madre deberá seguir cuidando
de su hijo-muñeco
Personas que han desafiado el poder
y que son retratadas en un obra global
los soldaditos de plomo
los autos de hojalata eran para los burgueses
la fuerza silenciosa
y los tobillos la zona erógena
ocho botones para programar
qué hacer con ella
están curados de espanto.

"La muñeca lleva un chip

Los videojuegos asedian la industria de juegos tradicionales. Y esta se debate entre el refuerzo de sus señas de identidad y la tecnología de sensores y pantallas. Así es la carrera por tener la varita mágica de la infancia.
"
por: Cristóbal Ramírez/ El País Semanal

la scarlet

2010-01-05T04:21:00.000-08:00

Los años de mi infancia perdida
se amontonaron entre las cruces
y manos blancas
de las monjitas con cara de pan
más buenas que el pan
en ese entonces
yo conocí a la Scarlet
Scarlet la del puesto de adelante
Scarlet la huerfanita
Scarlet la pobre
la misma que a falta de papitos
me robaba un sacapunta de barbie
porque quería ser rubia y feliz
como ella
la que me robaba los lápices de colores
cada uno de los doce colores
uno por uno
para pintarse su carita desteñida
en las hojas de un cuaderno
que nunca fue de ella
Scarlet la intrigante
Scarlet la niña-niño
tenía el pelo tan corto
tan corto
para que los piojos y las liendres
no invadieran su cabecita
la cabecita donde les gustaba
levantar esas majestuosas ciudades
y era tan flaca
tan flaca
que se parecía a esos niños desnutridos
dignos de la madre Teresa

Scarlet el niño-niña
la del delantal pequeño
un recreo la seguí al baño
agachada debajo del cubículo
hacía pipí
¿parada o sentada?
¿sentada o parada?
sentada sentada
sobre las burlas de sus compañeras
ándate a otro colegio
que este es de mujeres
ándate a tu orfanato
que acá todas tenemos papás
sentada
no era más que una Juana de arco
en su niñez con pelo corto
sentada sobre su caballo
Scarlet
no sé como se escribía
con doble t
quizás
Scarlett
Scarlet en los pasillos del miedo
no mira atrás
ahora tiene el pelo largo
y por donde camina
va dejando pedazos
pedacitos
de burlas y delantal.

2009-12-22T09:06:00.000-08:00

Sería bonito dejar que el miedo se fuera como ese papel que NUNCA, nadie debería tirar en la carretera.

VOY A ESCRIBIR EN UNA HOJA DE CUADERNO, LA PALABRA miedo Y TIRARLA EN LA CARRETERA. Para que se disuelva entre el exceso de velocidad y manos húmedas ; para que se pierda en la noche, en medio de un accidente automovilístico y donde el miedo muera con toda esa gente,
la familia feliz
la pareja de recién casados
los adolescentes ebrios
el hombre de negocios
el tour de la tercera edad

Cada uno, trazado con un lápiz especial contra el miedo, uno que nunca existió.

el unicornio(azul-lila)

2009-12-13T12:36:00.000-08:00

"Mi unicornio azul ayer se me perdió
no sé si se me fue, no sé si se extravió
y yo no tengo más que un unicornio azul
si alguien sabe de él, le ruego información
cien mil o un millón yo pagaré
mi unicornio azul, se me ha perdido ayer
se fue..."
S.Rodriguez

Y yo me muero de a poquito/ arriba de un unicornio lila/ avioletado/ ya no puedo entrar a la casa de los sueños prometidos/miraba incierta/ la ilusión de la sustancia/ como si los unicornios lilas existieran/ en el violento brío de su galope/ que hace oscilar suave/ los folletos sucios/ de esta calle sucia/ de esta ciudad sucia( con esta gente sucia/ son esos folletos rameros/ miembros/ curyo cuerpo baila al ritmo/ del violento brío que oscila suave/ entre el rojo del fincipio/ del cielo, más no/ que este smog lo cubre todo/ cubre las voces que acusan/ cubren los huesos / de los que mueren callados/ cubre nuestras miradas brillantes/ se vuelven sombrías/ ya ya parece una fiesta sepulcral.

Vamos a correr por la orilla del Mapocho/sin zapatos ni calcetines/dicen que gritar nos vendría bien/todos quieren comer marraqueta/sube el ánimo/semblante/libertino y dulce.

POR ÚLTIMA VEZ
(la más triste de todas)

.

nos gusta escribir mal

2009-11-01T15:25:00.000-08:00

(dedicado a todas las Lolitas de las que estuve enamorada alguna vez)

Voy a corregir todas tus faltas ortográficas
de esas misivas impertinentes
que llegan de mano en mano
de niña en niña
de princesita de negro
a virgen desaforada.

Voy a renunciar a caminar
por sobre las hojas cuadriculadas
que parecen tejados infinitos
tejados de ninguna parte
por tus esdrújulas mal escritas de ninguna parte
tus lloriqueos de novela rosa de ninguna parte
tus amigos con ventaja de ninguna parte

Yo quiero perderme en ninguna parte

entre tu caligrafía púber
y tus dibujos obscenos
pornografía de uñas pintadas
de rojo como el dulce
que una vez me convidaste
lleno de tus babas
de besos perdidos
lleno de palabras mal pronunciadas

Te digo que así no se dice
te digo que así no se hace
y tú no me escuchas
ni siquiera me escuchas.

hay demasiados cuartos propios, loba

2009-10-23T13:52:00.000-07:00

escribo desde esta avenida en donde alguna vez los chicos del barrio jugaron al luche o a la rayuela, que es lo mismo en Argentina; pero nunca llegaban al diez o al Cielo porque un borracho había vomitado sobre la tiza que tanto costaba esparcir por esa vereda de abrazos compartidos. La avenida donde estas niñas y niños se intercambiaban las muñecas por los autos/los autos por las muñecas, esos que con el tiempo terminaron sin ruedas y otras sin sus cabezas.

escribo desde esta avenida donde solíamos pasar los domingos por la mañana. Esa familia dominguera y demócrata cristiana, en donde el papito es un asesino. Daddy killer. Daddy Murderer. Daddy killer porque es más divo, porque se parece al papito de ese cielo gringo que nunca va a poder ser como el azul de la bandera chilena.

escribo desde esta avenida en donde las niñitas-mujeres ya se cansaron de tocarle el bulto a los colegiales exacerbados, esos que esperan como lobos hambrientos en la salida del colegio. Ya están cansadas de bailar, se sacaron los zapatos porque sus pies no se azulaban de frío, estaban rojos por la sangre, de tanto bailar como musas griegas, de tanto mover las caderas como damas de burdel. Hay caderas rotas en medio del patio. Es esta avenida en donde ellas un día tomaron la tijera y con rabia cortaron el jumper, para después cubrir sus cuerpecitos desnudos con la ecografía de un hijo que nunca fue.

escribo desde esta avenida en donde iba a jugar a las escondidas por la tardenoche, pero cuando ya habían contado hasta cien, nunca más se escuchó el "un-dos-tres-por-mí".

siempre el mar

2009-10-04T05:58:00.000-07:00

las huellas de sus pequeños pies se iban dibujando y desdibujando, bajo los contínuos orgasmos del mar. las olas. la espuma. y sus manos secas.

y no se parecía al día de verano con el que tanto habían soñado alguna vez, los dos: lisos y llanos, enredados por las sábanas. se acordaba de ese olor que se había quedado impregndo en cada pliegue; ese olor que no lo dejaba dormir, porque iba evocando lenta y dolorosamente su espalda, la espalda que llevaba impresa todas las promesas y gemidos que se leían en la historia de los dos.

como las olas eran las sábanas
como las sábanas eran las olas

niño con ojos de muñeca, ojitos marinos, azules por el frío y las manos de él. las manos secas de él.

sus huellas seguían esparcidas por toda la arena, sus huellas no se borrarían hasta la noche, cuando la marea subiera. cuando el mar y la arena se hiciesen uno solo. cuando sus ojos y la espalda de él se disolvieran en una sola cama.

niñez ilustrada

2009-09-06T14:23:00.000-07:00

Niñez ilustrada
NO QUIERO IR AL COLEGIO
Apocalipsis ahora mismo
I N T I M I D A C I Ó N:
Una guía práctica para combatir
el miedo en las escuelas POR FIN
los escolares y universitarios

SON RESPETADOS

SPINIAK

Sicópata japonés
habría sido chofer del
Transantiago

" El condón impide el nacimiento de los
hijos y es sólo para práctica sexual.
Eso es un pecado ¡Pecado!"

Niño despierto BAJO EL VOLCÁN
que quiso volar
¿ Ritos del eterno retorno?
la furia
Nostalgia automática
que el río se navegable

Un Club
con tantos beneficios
que tu inscripción
se paga sola

e.potencial

2009-08-25T14:42:00.000-07:00

energía potencial es igual a mil personas hacinadas en el metro de santiago
es igual adolescentes desnudos haciéndose grandes en la playa
es igual a mis amigos fumándose el pitito de sunday morning
pero un viernes en la tarde.

existe la energía potencial negativa

yo no voy a aborrecerte por toda la eternidad
yo no me voy a sentir mal porque un viejo pseudo intelectual me dice que soy tonta y weona.

2009-07-27T17:01:00.000-07:00

y no basta con tejerte pulseritas del amor. tampoco una bufanda.una de mil metros. No tejerte. para que no me de artritis.Quizás tejerte. unas lagrimitas bajando por tu cara.para que tengas pena.igual que yo.

las líneas de las hojas

2009-07-16T05:16:00.000-07:00

Muy, muy desarrollados
se te desparramaban los párpados
sobre las sábanas
las sábanas blancas
donde caiste lascivo
con ese y con ce
con ese y con ce

Involucionan tus manos
en el despertar altivo
de esta otoñada
que arrastra
todas esas palabras bonitas
que le dijiste alguna vez
palabras incandescentes.

Y vas a apuntar el mapa
perdiéndote un ratito en él
nunca hiciste las maletas
las deshacías siempre
mordiendo la bombilla
del juguito de mediodía
mordiéndolo a él
te decía el doctor
no
y es que las bisagras de tu puerta
nunca funcionaban.

2009-06-28T17:07:00.000-07:00

Ese día, todos caminaban tan agachados que casi alcanzaban a rozar el piso con la punta de la nariz. El cielo estaba tan gris que se confundía con el humo que vomitaban las grandes y anoréxicas chimeneas que a veces aparecen cuando nos vamos de la ciudad.
Ese día me hubiese gustado decirte que tus miradas de pronóstico reservado( girondo) no me gustaban ni un poquito. Que tus piernas tan largas como la carta que pensé en darte alguna vez, me estaban mareando.
Y ese fue el único día que tus ojos estaban de colores, de todos los colores que aparecen en el catálogo de pinturas. Pero no se te veían bien, porque no combinaban con el día gris arriba de tu cabeza; era gris y tú de colores.

A veces cuando hace frío, me acuerdo de ese día, tú me tocas las piernas; las mías no son tan largas como las tuyas. La náusea se va.

dame tu sucio amor (plagio)

2009-06-13T18:56:00.000-07:00

caminamos sobre un puente/dices que te gustan las puestas de sol/y tu boca se queda bien calladita//porque no me hablas/ por poco me dices "hola"/y pones tu mejilla mortesina/te planto un beso matutino/mis labios/los tuyos no/porque el verano se fue/ y tu cara de prescolar/también/tu mano /ya no aplasta la mía/en la frontera del sí y el no/nadie nos ve/sólo un ojo de viento/el vidrio en el que nos apoyamos/y yo te miro con miedo/ahora no/ siempre te miro/pareciera que tus párpados/se fueran a desparramar/ por cada uno/de los pliegues de tus sábanas/se están acabando las mañanas/las mentiras/que no digo/tú te ríes/pero te frunces/ya no le hablas de mí/si no de otras/otras piernas asoleadas/por otro sol de verano.

un día le copié a teillier y no me resultó( cartas de lluvia)

2009-05-10T18:23:00.000-07:00

Me inundo de ti
y tú lees revistas viejas
tan viejas
como el piso lustroso
por el que caminaste
casto
con los mocos arrastras,
niñito afeminado
usabas cual retrovisor
la ventana llorosa
y tan azul
Tan azul era el sabor
de tus ojos de muñeca
la muñeca de tu hermana
con la que jugabas
tardes que no termina(ba)n
olorosas a parafina
la vieja , tu vieja
se reía
pantomimia de princesa
tus manos
secas
tus manos
él.

2009-04-18T18:20:00.000-07:00

Demasiado pronto le venían esos ojos anchos. Quizás ya había desistido en olvidar, perdía la noción de como el gran simulacro inundase su cara. Pensaba en Benedetti, pensaba que el bigotudo estaba en un pseudo-burdel ( he notado que decir pseudo está muy en la onda, no?), recitándole en un soleado alemán versos al oído de una señorita que daba besos por entregas.

Pero sigió caminando por la ancha vereda. Estaba solo un domingo, el día del Señor (jo!). Nunca iba a misa, ya nadie iba. Se olvidaba, que fácil era a ratos. Le hubiese gustado recibir clases de amnesia y así poder ser tan docto como ella.

A veces, la veía en el reflejo de las ventanas de las casas de los siglos, por donde pasaba (con ella), caminando. Siempre caminando, para poder olvidar, aunque fuese un poquito por cada paso.

Y por las noches, antes de cerrar los ojos, imágenes de otra vida. Como si un rollo de fotografías (de ella) se fuese a velar; eso nunca ocurría, nunca se velaba. Pero por poco casi le daba un ataque al corazón, que cursi, pensaba. Morir porque el corazon se detenia por ella.

2009-04-01T17:57:00.000-07:00

me voy de por sí
al lugar en que los bichitos son examinados meticulosamente, con una luz cegándoles sus antenitas.

Y yo quiero ser el pasto en el que viven, para no morir. No morir aplastados por las manos repugnantes de los hombres que se mimetizan en se(xo)ñal y honor a la ciencia.

Tengo miedo, y no puedo ser pasto, soy bicho siempre.
Mamá! tengo miedo de sus cuerpos erectos, no-no quiero verlos a la luz del día. No es mejor un bicho bonito ?

señora frívola

2009-03-25T18:21:00.000-07:00

¿ Qué tiene que decir al respecto? Un domingo a mediodía, con el tango entre las manos. Le hubiera gustado ser tan apasionada como el propio tipo qué está cantando versos con sabor a vino o como las mujeres de sus letras; nunca pudo, lo frívolo lo tenía antes de la huída al cerro de el Contrario, yo lo quería. Usted también y eso es lo que más le dolía/duele.

Ahora las paredes se recubren "La que murió en Paris". No tiene idea de lo que significa , ah? Para ella es otro lugar tan frío como su rostro.

No soporta los lugares obscuros y pequeños, me está contando. Entonces no se soporta. Y pobrecita, le dicen todos al ver sus ojos humedecidos, tanto así que ni las manos de sus hijos pueden secar. Seis manos, tres distintos barcos que a veces se hunden por lo frívolo del mar. Cuando quiere, cuando se cree Chilectras (casi-siempre).

Miro su reloj, pero no el que tiene adentro de usted, él del órgano vital ( no crees qué corazon es una palabra bastante cursi, cursilería médicas eh).

Me voy porque me canso, me canso de escribir de la uva y su parral.-

tinta china

2009-03-10T15:43:00.000-07:00

Tus montañas son rosadas y el ríachuelo que les hace cosquillas, amarillas. A veces me atacan unas ganas terribles de ir a comprarle al Tío del Almacén tinta china, sólo para arruinar tu paisaje esplenderoso.
Quimera re-cagada (re-culiada, según la ocasión, como el camaleón).

2009-03-01T04:48:00.000-08:00

Estimado Señorito Interespacial:

Yo siempre pensé que tu primera parada debió ser en Venus, lástima mi chiquitito.
Miro el cielo y puedo imaginar lo feliz que puedes estar ahí, no lo sé en realidad. Pero yo sé que el cohete en tu pantalón es distinto, no hay ninguna muchacha de hielo que te diga que no te quiere.

Dejo esta nota guardada donde la encontrarás cuando vuelvas, quién sabe si lo haces.

Atte.
yo, la que te mira siempre

( ella no sabe, pero los dulces tampoco)

analísis en el puente(pero debajo)

2009-02-19T07:14:00.000-08:00

Metida debajo de un puente de la capital, se puso a pensar en lo tanto que odiaba a Mirna. Odiaba su bastón y sus pies arrastrándose por el pasillo de la casa tan-café. Como detestaba el quejido nocturno que no la dejaba dormir. Y el quejido diurno que le hacía dudar de su cordura interespacial.

Pensaba lo díficil que era mantener la calma al ver como escupía pedazos de lloriqueos falsos y cínicos. ¡Por Dios! Todos los días tomaba su pastillita de Ego que era más eficaz que el Artebral recetado por un doctor de ojos buenos, tanto que le había gustado a Mirna.

A veces, ella murmuraba frases con sabor a libertad a la hora del alumuerzo. Frases que interrumpían las historias pasadas a naftalina(ouch!) de la muy amargada.

Le costaba contraer la cara para poder formar una sonrisa casi-amable, cuando la Mirna le iba a regalar un Toffee o las sobras de un chocolate añejo de la Navidad pasada. Se le cortaban las cuerdas vocales gritándole :¡Gracias! Porque de otra manera no hubiese escuchado, hubiese sido mejor.

Ya casi amanecía, mejor se iba a un parque.

mr.blue

2009-01-27T05:09:00.000-08:00

A pesar de todo, el Señor Azulado detestaba el azul. No soportaba mirarse al espejo y ver algo más azul que el mar(sí, siempre el mar).

De tanto pensar, se arrepentiría y lloraría en un rincón oscuro(y azul), por más que ese rojo fuese maravilloso, le dolía (¡tanto!). En efecto, sus brazos se ahogaban en el Mar Rojo.

Su madre, su perra y ella (my dear), lo lamentaban todos los días.

2009-01-23T05:36:00.000-08:00

mmmmmmm...

me gustaría [again]

2009-01-13T16:36:00.000-08:00

Me gustaría cansarme de no estar cansada para así poder cansarme de estarlo.[ no es lo mismo, no le da un sabor a alguien que empieza con "cor" y termina con "tazar"]

"Me gustaría" es una frase muy desgraciada, prostituida en el momento en que abro la boca. Y eso no pasa frecuentemente, pues como algunos saben tengo problemas para mantener una conversación normal; por eso me gusta [ahí está de nuevo la muy puta] tener al lado mío una parte de la gente que hable tanto que su dosis alcance para cubrir la mía.

me hundo en la caca gaseosa de la noche.

capitán sin su barco

2009-01-01T05:57:00.001-08:00

Una mañana soleada, como la de hoy, cosas raras pasaban en las aguas templadas del Pacífico. El barco de papel se estaba ablandando, tan blando como la tortuga de felpa que asesinaste frente a mis ojos. Lentamente se volvía frágil-frágil, hasta que esa mañana comenzó a deshacerse.

Ya al medio día, estaba convertido en partículas casi-invisibles, iluminadas por el plenilunio se quedaron impregnadas en el fondo marino.

Su tripulación había gritado despavorida al verse envueltos por el azul mar, intentos desesperados por aferrarse a...algo. Los bordes del barco se convertían en nada, en sus propias manos. Gritos maldecían el cielo. ¿Qué culpa tenía él? Si el mar fue.

P.S:feliz año nuevo

Dilemas de una guarén. Parte 2

2008-12-28T16:08:00.000-08:00

Cierto día Rina despertó inquieta; un escalofrío jugueteaba en su espalda y además el timbre sonaba como condenado.
El guarén quejumbroso, rogaba que la infernal mujer fuese a para la audio-tortura. Primera vez que coincidían en algo con Rina. Medio-zombie, ella caminó con gran esfuerzo hacia la puerta. Una señora regordeta con ojos brillantes, la abrazó.

-¿ Y quién es esa?-miraba el guarén curioso desde la rejilla que conducía a la ciudad-cañería.

Enpezaron a hablar en un dialecto que el guarén no logró entender, por más que se restregó toda la cerilla que contenía sus oídos.
La señora regordeta se sentó exhausta, Rina le hablaba de frente.

- Tu trasero se está achicando.

El guarén ya lo había notado, tenía un interés especial en el trasero de Rina. La verdad es que no era lo único que se estaba achicando. Rina se miró el pantalón que llevaba puesto, le quedaba notoriamente grande.

- Estás queriendo y no te quieren- la miró de frente.

El guarén casi cae convulsionado en su cañería.

2008-12-22T17:47:00.000-08:00

Y entonces espero
aquel viaje, ansiosa.
Una travesía pseudo-insular
con estaciones infinitas.

Para nunca escuchar(te)
el sonido del a-diós (tuuuuuuuuuu!)
Para que nuestro romance breve
traspase el subsuelo.

Y hacer de las miradas
algo más( si es que el conductor lo desea)
que nuestro lenguaje súper-secreto.

las muñecas inflables igual se revientan

2008-12-01T16:22:00.000-08:00

También pueden tirarse del balcón de un edificio, si es necesario. Que pasen las estaciones para que luego un transeunte desconcertado la recoja, la examine y finalmente la mire con espanto.

Su boca dibuja una O, una lasciva O.
Yo creo que esas son unas excelentes compañeras(para ti).

Mejor que una puta de medio tiempo (como yo).

not about love

2008-11-16T15:58:00.000-08:00

(puta manzana que eres seca)

es una verdad a medias , la otra mitad naturalmente es tu-mi ramera mentira interestelar. Es monitoreada todos los días por mi satélite que lo puse en órbita hace apenas unos escasos meses.

Los expertos aún no han detectado daño alguno.
(es que yo los soborno a cada rato pó).

2008-11-03T15:36:00.000-08:00

Tus palabras fluorescentes
inundaron toda la habitación.

I-lu-mi-na

Bailan tus ojos,
bailan al ritmo de tu respiración.

Exhalas mentiras de colores
(yo las inhalo)
esas me gustan más,
son más divertidas,
mucho más que las en blanco y negro.

[está impregnado de naftalina, pero lo más curioso es que aún sigo inhalando, y pinto mucho también]

So pendejo

2008-10-23T17:14:00.000-07:00

-¡ So pendejo!.

Grita ella.

Su voz es invaluable. Pero el pendejo no hace más que comprar cosas de segunda mano(se sabe que una vez compró una de décima mano).

- Hey! ya supéralo

Su voz es tan dura como las rocas azotadas por el mar. Los pies del pendejo se detienen y gira su cabeza en cámara len-ta.

- ¿ Qué dices?-frunce el cejo.

- La luz no se va a encender hasta que le cambien la bombilla...

-¡Puta!

-...y sólo así podrás hacer uso del tendido eléctrico-una solemnidad medio patética expulsaban los labios de ella.

-¡Puta!...mi puta. Ni con las coimas de todos los políticos del mundo podría pagar tus servicios.

- No soy tu puta-entorna los ojos- Lo fuí, ya no.

- ¿Y ahora qué eres?

- No , no desvíes tus palabras-dice ella recobrando su postura ás-pera.- Súperala a ella. Y paga la maldita cuenta de la luz, so pendejo!

esos gorriones...

2008-10-16T18:12:00.000-07:00

yo no tengo un chincol como ella.

Tengo unos gorriones estúpidos y medio extraños.De lejos parecen palomas, pero no son tan asquerosos. Igualmente se pararon en el borde de la ventana, sin sentir vértigo por los 12 pisos que los separan del suelo, aunque da igual porque tienen alas y yo no.

No sé que habrán creído, pero empezaron a picotear el vidrio de la ventana, quizás esperando que se quebrara o algo asi. Los fuí a ver, cuando me acercaban-se alejaban y visceversa, el juguito al final se volvió bastante irritante, cansada me fuí y ellos se fueron.

Pero hoy en la mañana vi unas plumas sueltas.
Creo que me compraré una escopeta para que pueda almorzarlos con pimienta.

( necesito polvo eh)

tic-tac naranja

2008-09-21T13:18:00.001-07:00

La semana pasada, la pasada semana fue muy particular. Y es que Raimundo esperaba inconsciente todo el día para que el segundero del cú-cú se posara sobre ese ángulo, que al mirarlo hacía que su pulso se detuviera y sus ojos se pusieran como plato frente a él.

Ahora tomaba "pastillas para poder ser feliz", había escuchado esa expresión de una agradable señorita hace un par de años. El hombre de la voz profunda que se las había recetado, había dicho que el tiempo era subjetivo, Raimundo no sabía a que se refería en realidad, pero bien sabía que siempre pensaba en el tiempo: a cada segundo, a cada minuto, a cada hora, a cada día, a cada semana, a cada mes, a cada y a cada década que se habían impregnado sobre su piel.

Los primeros días del tratamiento de la felicidad fueron terribles, parecía uno de los zombies del video Thriller del señor(a) de Mentira, salvo que Raimundo jamás hubiese podido moverse de forma tan impresionante. No creía que estuviera dando resultado, de seguro el hombre-voz-profunda había cometido un error en la prescripción. Por las tardes se agachaba frente a la cama, agarraba con fuerza su cabeza y contenía la respiración con mucho esfuerzo; estas no eran pastillas de felicidad, eran de angustiante desesperación: le angustiaba no poder ir al ritmo del reloj.

Nadie entendía que Raimundo necesitaba estar pendiente del tiempo, debía evocar aquel memento. Él tampoco los entendía, era recíproco; no entendía el por qué de semejante alaraca que se había poducido al hablar acerca de el segundo más feliz de su vida:

La entrada a la alacena anaranjada había estado abierta, su resplandor inundaba el angosto pasillo, no podía perderse semejante oportunidad. Con su reloj en la muñeca, saltó al sitio. Una sensación de increíble paz se apoderó de él, podría haber muerto anarajando e irónicamente el tiempo ya no existía ahí, él era feliz. De improviso, unos fríos brazos aprisionaron a Raimundo para extraerlo del utópico lugar. Empapado de naranjo y con una frondosa sonrisa miraba su reloj; apenas había pasado un segundo.

me gusta

2008-09-08T19:49:00.000-07:00

( extracto de la Petite Monstre, de ella sólo queda la sangre violeta esparcida por mis manos. Maldita retraída del pasado)

I Parte

... Me gusta cuando te pones feliz, porque pareciera que fuese a durar para siempre. Pero aún más me gusta cuando tu felicidad fácil , se apaga y entonces es cuando espero ansiosa a que llegue el momento en que la felicidad irradie de los poros de tu piel.

II Parte

Luego de la última gota que se desliza por tu cara.

Es cuando me agrada contemplar y llegar a adorar esa fotografía, quedas pálido como la Luna, una belleza casi-romántica exhiben tus palabras, un rostro inmaculado. La pureza, la higiene de los sentimientos, o el fin del llanto.

pez

2008-09-06T20:07:00.000-07:00

r: ya no hay más ósculos de pez

a: sí, lo sé

r:¿ es qué no te das cuenta?. El pez ya no está en su pecera

a: me doy cuenta de que quiere ir al mar

r: pero él se muere, el pez se muere intentándolo

a: ¿y qué quieres que haga?

(convulsiones del pez, a 4,5 centímetros de la famosa pecera)

Señorito Interespacial

2008-08-29T18:01:00.000-07:00

El Señorito quiere hacer un largo vaje. Una vía por el cosmos, cerca del Sol y las otras estrellas, mirar nuestras diminutas cabezas desde la Luna. El Señorito quiere ser Interespacial.

El Señorito Interespacial construyó una nave de cartón, luego la pintó de un verde parecido al del hombrecito que felizmente camina en el semáforo. No quiere confesarlo, pero yo sé que la pintó así porque quiere atraer a los marcianos y así poder traerse uno a la Tierra, serían amigos inseparables, y lo más maravilloso es que podría tomar con él todas las noches un técito antes de dormir.

El traje del Señorito Interespacial es hecho a la medida, se apega a los contornos de su cuerpecito de niño. Es de una tela especial, más que adecuada para el espacio sideral, color fucsia para darle el toque infaltable de señorito. Lleva puesto un cinturón con luces intermitentes de todos los colores imaginables, así sería imposible acceder a la oscuridad que tanto miedo le tenía.

En su cuello lleva colgada la llave de la despensa de su nave, que resguarda las efímeras golosinas y ciertos manjares deliciosos que tanto le gustan. No puede correr el riesgo de que cualquier críatura meta sus narices(si es que la tienen) en su tan apreciada despensa.

El Señorito Interespacial espera su despegue mirando con anhelo la constelación de Pegaso; a él le hubiera gustado ser un caballo alado, sería muy alucinante tanto como el viaje al espacio.

El Señorito ajusta su cinturón, se instala en su frágil-frágil nave y cierra los ojos con fuerza. Cuenta regresiva: 10-9-8-7-6-5-4-3-2-1. Despegue...
( la nave queda suspendida en el aire)

Error. Grave error... Y es que se le olvidó lo más importante: el oxígeno.

un disfraz de cocodrilo

2008-08-22T19:28:00.000-07:00

Un disfraz de cocodrilo
con colores fosforescentes
inunda todas las veredas
encandilando a sus transeuntes.

Un disfraz de cocodrilo
es un modelo muy a la moda
casual para el día
y sublime para la noche.

Un disfraz de cocodrirlo
por supuesto que no debe mojarse
no en cualquier estanque
debe ser uno de aguas naranjas.

Naranjas se separan
aguas repletas de peces
con escamas brillantes
un espectáculo de artificios.

Cuando el cocodrilo come
como un rey-cocodrilo
toda la temporada
no deja, no deja de brillar.

2008-08-17T16:00:00.000-07:00

Y después de cada domingo...
Yo no viví mi infancia con mi señora madre, casi todos los recuerdos de aquel período soleado me evocan caras arrugadas y con expresiones cansinas pero alegres. Con puros viejitos, era súper-divertido.

Me cuidaban mucho, me daban dulces y mucho dinero para hacer lo que yo quisiese; cuando estaba aburrida le pedía a una de las mujeres ancianas si quería jugar conmigo y entonces estaba toda la casa de adobe de Av.Chile en el patio trasero que era como una selva misteriosa llena de extrañas y exóticas plantas. Cuando jugabamos a la peluquería , ellas me prestaban sus cabecitas para que yo les hiciése peinados muy a la moda (en esos tiempos pó), les ponía muchos colores a sus caras y eran todas unas travestis al final de la jornada. También el patio se convertía en un fino restaurant y yo la garçon ...bueno el garçon, mientras la tortuga Maruja aún estaba viva y nos miraba con esa mirada pasiva tan habitual en ella.

Cuando el Rami se iba a vivir a la casa por largas semanas nos gustaba salir con capas de superhéroes al supermercado, él usaba una roja y yo una azul. Mientras corríamos por las veredas, desde atrás nos miraba nuestra señora abuela.

Pero inevitablemente pasaron muchos otoños, demasiados para mi gusto. Yo pelié con el Rami, después volvimos a ser pseudo amigos-primos, pero nada que ver con antes.

Y lo más fastidioso y anti-divertido: los viejitos se volvieron cadáveres. Cadáveres vivientes que por pura suerte los gusanos no han venido a mordisquear sus malolientes trapos.

Ahora ...ahora soy sólo una "mirona".
-¿ Quién es esa mujer qué me mira ahí en la puerta?- dijo el cadáver desde su tumba.
Y me acordé rápidamente de la sombra verde.Que irónico , fue como un designio palafernálico.

Dilemas de un guaren. Parte 1

2008-07-10T18:30:00.000-07:00

El guarén se despierta todos los días al compás de los estridentes pasos de Rina. Él cree que ella es una ramera, una ingenua ramera, su pelo es tan "noveau", parecen enredaderas con orígenes diabólicos, siempre a la siga de la acelerada Rina.
Desde que tiene memoria ha habitado en la cañería, últimamente el lugar se ha hecho un poco estrecho o lo más probable es que él esté hecho una vaca, aunque eso es menos probable pues nació guarén y no vaca. Esa Rina! , la mira con enojo.

Le gusta mencionar entre sus compinches la idea de que Rina pueda ser una bruja malévola:" es tan rara esa mujer", alega luego de ver la cara de incredulidad de los oyentes. Lo que no sabe el guarén es que estamos en el siglo XXI, las brujas no existen, pero si las mujeres interesantes.

Tan Patético

2008-07-10T18:08:00.000-07:00

Es tan patético cuando te subes a un auto ajeno y el conductor te confiesa que sigue enamorado de un antiguo amor y que se casó sin amar a su esposa.
Es tan patético que su esposa lo sepa.
Es insufrible ,cruzando el límite de lo rídiculo cuando me proyecto hacia dimensiones desconocidas y mi nave ni siquiera tiene el combustible suficiente para llegar ahí.
Son patéticos tus tics sicodélicos con una sobreactuación efímera que me degasta la vista.
Suena tan patético el sonido de ese violín en aquella melodía tan incoherente y extrañamente "feliz".

Rebosa mi sonrisa.
Lo patético , menuda palabra.

Ya no es patético; es una triste historia de amor inconclusa llena de penosas mentiras, como la de una novela .
No es patético, es soñar que puedo tener el dinero suficiente para poder comprar combustible
No es patético, es tan sublime mirarte que me pierdo en la elocuencia de tus gestos.
Ese violín renueva cada pequeño momento, me agrada lo feliz , incluso lo "patético". A quién no?

2008-07-04T19:27:00.000-07:00

Y es que él no sabe que es el más loco de todos.
cara de mango exótico.

una extraña aparición.

mi tele naranja

2008-06-27T12:31:00.000-07:00

Cuando puedo, prendo mi tele naranja, llena de letanías y blasfemias circundantes. La perfecta nariz de la mujer, su curvilínea y perfecta figura me invitan a querer ser como ella, yo le digo que no-gracias-mejor-me-como-unas-papas-fritas.

Dibujos de tu voz, el sabor de tus gritos y veo tu electrizante tacto. Me aburre. Cambio de canal, no hay nada interesante.

Mejor rompo la pared, o el techo y hago un tragaluz. En ocasiones tengo claustrofobia y miedo a los lugares con mucha gente. No puedo estar ahí ni acá. Pero siempre está mi tele naranja, que tambieén desprende una luz , pero es una luz hipnotizante y a veces me pongo muy enferma, se me ponen los ojos amarillos. Aunque también me pasa cuando me da pseudo-hepatitis por comer mierda, como tus palabras y las mías, mierda mierda.

Y falta poco para que el avión despegue sus alas, y se vaya, semejante a un cuervo, como el que vi en una imagen intermitente en el anaranjado artefacto ayer.

( me agrada la palabra mierda )

miedo

2008-06-06T13:51:00.000-07:00

Odio al miedo, pero él me abraza y me besa. Es una relación algo extraña y confusa, he tratado de establecer un díalogo serio con él, pero ni me pesca.

Nuestra relación partió hace unos siete años. Antes sólo lo saludaba o lo miraba, muy de lejos, siempre fuí tímida. Un día él se acercó y comenzamos a hablar, me iba a ver a mi casa y rápidamente nuestros lazos comenzaron a estrecharse. Sus visitas se hicieron constantes, una constancia aterradora, que irónico. Pero yo no tolero el acecho y la dependencia de una relación, asi que me desesperé y quise huir, pero señor miedo se puso muy pesado y siguió requiriendo mi compañía. Hasta que le dejé las cosas claras, ya nada más, él me hacía mal.

Desanimado, me dejó de ver por una larga temporada. Y yo no lo extrañaba ni una pisca. Pero los mejores invitados son los que no han recibido su invitación, entonces volvió; lo recibí resignada. A veces salíamos al cine, conversabamos y comíamos, o sólo nos limitabamos a mirarnos. Yo ya me había acostumbrado, pero al ver esto, él se aburrió y me dejó. Yo acepté su desición con una sonrisa.

Pasaban las estaciones y yo comenzé a extrañarlo, comencé a buscarlo y por supuesto que dí con él, pero la relación era distinta, yo ponía los temas, yo lo invitaba a salir a diferentes lugares,pero él también lo hacía: nuestra relación se había consolidado.

Yo sé que me hace mal, yo sé que es una mierda, como la comida del McDonald's, pero la necesito y espero con ansias, necesito sentir su tacto para saber detenerlo, para advertir-me.

No creo que sea una relación sana.

reciclo-reciclo

2008-05-29T09:11:00.000-07:00

Y resulta que siempre estuve medio- enamorada de él.

Encandilada por su altanería
Enmudecida por su lengua de víbora
Abstraída por sus modales de tirano

Cuando todo se suavizó, lo enterré en el vertedero.

Si que me gusta la mierda.

2008-05-20T18:45:00.000-07:00

A veces caminas bajo la lluvia, a veces usas paraguas. A veces y a veces.

Pero siempre te mojas.

Tú serás un Fama

2008-05-17T18:20:00.000-07:00

Tú serás una Fama y yo seré un Cronopio.
no, no se aceptan devoluciones de roles

2008-05-17T18:13:00.001-07:00

Cierra tus ojos y que la brisa súblime con fuerza decore tus ojos.
Y si tienes miedo a la suntuosidad del interior del caleidoscopio, pídele que te abrace, y arrulle con su mirada insinuante que sin embargo a veces se torna ambigua, sólo a veces.

Cuando tu piel ya no pueda sentir el cosquilleo tan habitual.
Mira más allá y sabrás que hay algo mejor.

De Wes Anderson

2008-05-01T16:40:00.000-07:00

"Needle in the Hay" del fallecido Elliot Smith

Viaje a Darjeeling

tonos sol de invierno y el amarillo otoñal

2008-04-26T18:33:00.000-07:00

Los días con tonos sol de invierno son los mejores...

Me sentí tan cercana hoy a esa gente, o a lo mejor siempre lo he estado pero no me detuve a observar .

Creo que el amarillo de mi chaqueta lo favoreció todo, era un amarillo espléndido.Todos los niños pequeños se volteaban a mirar el color que impregnaba todo. Las veredas se hicieron más anchas, incluso mis piernas pesaban menos y se elevaban recorriendo la urbanidad de providencia.

Mañana será igual, pero distinto.

2008-04-21T18:26:00.000-07:00

"No puedo dibujar menos perdonar, mientras manipulas me voy a recorrer las calles a pie, encontrando los momentos claros, definiendo la mejor bajada."

no

Ese gran simulacro

2008-04-14T14:48:00.000-07:00

"Cada vez que nos dan clases de amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huerfana
cada vez que nos dan clases de amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de ausencia
muñones de porvenir/arrabales de duelo
pero también candores de mosqueta
pienos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde sus huertos
nostalgias inmoviles en un pozo de otoño
sentimientos insoportablemente actuales
que se niegan a morir allá en lo oscuro

el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda

en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede/ aunque quiera/ olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas
esos romeros que peregrinaran por el olvido
como si fuese el camino de santiago

el día o la noche en que el olvido estalle
salte en pedazos o crepite/
los recuerdos atroces y los de maravilla
quebrará los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por el mundo
y esa verdad será que no hay olvido."

Creo que mi período de "yo-odio-a-benedetti-y-su-superrealismo" terminó, la Tregua no me agradó mucho,aunque debo rescatar la particular forma de escribir de éste hombre. Pero todos los prejuicios se fueron al empezar a leer sus poemas, éste en especial me gustó mucho. Porque el olvido es un mal remedio a la enfermedad crónicas del recuerdo, posiblemente aún no se descubra la cura más eficaz.

las hojas del otoño

2008-04-08T17:18:00.000-07:00

La brisa otoñal apenas alcanza a rozar mi cara. Las hojas caídas me hacen recordar lo linda y extraña que es la añorada estación.

Porque el otoño acarrea una serie de acontecimientos que derivan en algo realmente grande a través de los fríos meses.

Cada hoja que cae en la acera de la calle que solía pasar, lleva escrito en su superficie memorias ilegibles.
Es como el papel roneo que antes nos daban impreso en el colegio , de tonos cafés y una mezcla fría-cálida. Evoca la nostalgia . El sabor de la nostalgia de cada hoja que revolotea al lado de los transeuntes.

No creo que puedas entenderlas, porque éste es mi otoño.
El otoño que tanto me gusta.

2008-03-28T17:30:00.000-07:00

Mi cabeza parece una casa vieja y abandonada, con sus muebles tapados por un manto blanco a la espera de que alguien los vuelva a usar. Sus ventanas están empañadas, y sus mugrientos marcos quieren irse del siniestro lugar.

No, no es siniestro, algo retorcido, pero conozco lugares peores. Siempre hay un "más que" el tuyo.

Y desapareciste, sin dejar vestigios de tu existencia. Ni siquiera te escuché cuando me hablaste. La misma hora siempre, más tarde, más temprano, da igual: no estabas.

Oiga! debe ir a ver teatro! (:

hambre

2008-03-27T14:39:00.001-07:00

Porque : La Comida es lo Primero, la Moral viene Después.

eslogan publicitario-capitalista
el arte(publicidad) es anmticomunista y neoliberal,alguien me va a pegar, quizás carlitos marx

2008-03-27T14:14:00.000-07:00

CENSURADO

POR SER

DE UN ABSOLUTO

MAL GUSTO

Buenas tardes de colores incandescentes

2008-03-13T16:49:00.000-07:00

Hola.
Soy la Señorita Ezquisométrica.

Y he aquí un blog, uno más, uno más de los que tengo, algo solitarios claro está, pero así están mejor.

No soy buena haciendo auto-presentaciones o descripciones personales. Prefiero fijarme en los demás y mirarlos por mucho rato.

Claro.
Sólo eso, por el momento.